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Aus mir wird nie ein Autor.

Montag Mai 9, 2011

Eigentlich könnte ich ja mal ein Kinderbuch schreiben. Ein Kinderbuch, das in der Tierwelt spielt.

In einer kleinen Stadt, in der der örtliche Supermarkt dem Edekakadu gehört, der Getränkemarkt der Sinalcobra, der Obst- und Gemüseladen dem Zucchinilpferd, die Spielhalle dem Ozelotto, die Tankstelle dem Shellfisch, der Friseursalon der Blondschleiche und das Schwimmbad dem Quellensittich.

In einer kleinen Stadt, in der der Mailwurf die Post verteilt und der Polizeisig für Ordnung sorgt, wenn der Redbullterrier mal wieder einen über den Durst getrunken hat und die nächtliche Ruhe vom Schläferhund stört. Einer Stadt, in der es lustige Bewohner gibt wie den Lockerspaniel und traurige wie den Melancholibri und den Berner Flennhund, dumme wie den Hirnochsen und die Nachtblindschleiche, eitle wie den Chanelefant und den Deopard.

Dummerweise kommt mit dem Pänguruh, dem Rattentäter und dem Rohrspatzkrepierer eines Tages der Terror in die kleine Stadt. Und das ist nun wirklich nichts, was in ein Kinderbuch gehört.

(insp. by @gagamemnon)

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